Уговаривал себя, дескать, да ты попробуй. Учат же радоваться каждому прожитому дню. Тем более, коль теперь по воскресеньям, хошь — не хошь, а уже сюда… Ну и не не укорачивай срок дожития. Глянь, ну хорошо же, да? Солнышко, воздух, тюльпаны полезли…

Неа. Не лежит душа. Вон, у сарайчика кусок стены отвалился. Шпалеры вкривь — вкось. Везде что-то трескается и рушится. Да я бы ковырялся. Но ведь не починишь. Разве что прислонить, подпереть или прикрутить алюминиевой проволокой. А так, чтоб послужило долго, — это проще заново. Ну потому что делалось по принципу «на наш век хватит». И как нам с этими куроёбками долбаться уже в веке нашем, тёщу, естественно, больше не заботит. Она «оставила детям большое хозяйство». А в том хозяйстве ни работать, ни следить за ним. Его заново переделывать надо.

Оттого и не люблю я дачу. Опять же на ней одни раздоры. То одно не так, то другое. Сразу вспоминаются мамины претензии к папе. Типа, уж такой он несамостоятельный, такой неумёха. Своей головой ну ничегошеньки. А скажи ей: ма, да ты ж сама его таким сделала — сразу обижается. И ведь папа у меня работящий. Ещё и маме помогает. Это я в ладоши хлопаю: «Подавай, обедать». А папа и почистит, и сварит, и потом ещё посуду вымоет. Но постоянно чувствует на себе мамин взгляд. (Как же, блин, и мне это знакомо!) Чуть что. как тут же раздаётся: «Ну кто ж так делает?!» Естественно, папе иметь своё мнение — себе дороже. Лучше замереть и дожидаться указаний: что делать и как так, чтоб правильно.

Говорят, что жену подсознательно выбирают похожей на маму. Не, ну кто мог подумать?! Да и не были они похожи. А может быть, народная примета здесь ни при чём? Просто все жёны, в конце концов, начинают себя считать умнее мужей. А отсюда попутно ещё и этот стон: «ой, совсем нынче настоящие мужики перевелись».

По привычке всё ещё торопился закрыть калитку, чтоб кто-нибудь не метнулся на улицу. А услышав «гав» из дальнего угла сада, быстро сообразил: волноваться нечего. Не наши. Уже некому.